martes, 7 de agosto de 2012

subterránea

"Recién, distraída leyendo, pensé que mi compañero de asiento en el subte tenía una crisis de espasmos rítmicos. Pero no. Cuando levanté la vista descubrí que leía con su cuerpo un anillado enorme de partituras musicales"

"Hace un rato mientrás bajaba a las profundidades de la estación callao de la línea d, veo vacilar a una señora que subía en la mitad de la escalera. Ya de espaldas, escucho qule le dice a otros que bajaban:
-Perdón, por acá ¿es del otro lado?"

Odio en el subte
El tiempo que tardo sistemáticamente en encontrar la tarjeta sube adentro de la cartera
La inmediatez con la que encuentro cuando no tiene saldo
El juego (asesino) de la silla en la estación Congreso de Tucumán
La violinista celta

Amor en el subte
El eufemismo para la higiene personal de la vendedora de carilina
La sincronía cósmica de tomarme, cada tanto, el mismo vagón que el Sr. que mira “24” por la pantalla de su celular
Mirarse y dejar de mirarse con alguien por dos o tres estaciones

‎//9.00 am: Subte que se interrumpe en la mitad del recorrido. Lluvia. Medios alternativos de transporte colapsados // Estudio de Campo: Fingir felicidad hasta la demencia. Dedicar sonrisas buscando contacto visual con la multitud enajenada // Resultados parciales: Casi la totalidad de la muestra permanece imperturbable, con o sin contacto ocular. Un bajo porcentaje devuelve la mueca (sonríe) con o sin comentarios. Un más bajo porcentaje aún farfulla De qué se ríe o similar. Un mínimo porcentaje de la muestra no se computa porque la investigadora le sonrió a un antiguo conocido sin darse cuenta, lo que desencadenó una serie de hechos que no vienen al caso // Apuntes a considerar de la posición del investigador: ¿Defensa maníaca o un poco de sadismo?"

"Hoy, en el subte, un sr. al lado mío subrayaba párrafos de las cartas de lectores de su diario. Me caen bien los subrayadores, incluso cuando la tarea es tan efímera como la de mi compañero de viaje. Voy armar un club de subrayadores. Ese Sr. va a ser el Presidente y yo su Secretaria."

"Subte D, regreso a casa: Yo de este lado del mundo, más acá del molinete, mi subte llegando al andén, buscando frenéticamente mi tarjeta en el universo imposible de mi cartera. Él -desconocido- de aquel lado del mundo, más allá del molinete, se da vuelta y con su tarjeta me invita el viaje, me sonríe y desaparece - Breves historias de amor en transportes públicos"

"‎8.30 am, subte linea D, cabecera: En el instante de apertura de puertas, cuando un montón de enajenados se humillan entre sí para conseguir un asiento, un pibe atrás mío silba con virtuosismo la canción del Llanero Solitario"

"Todo el vagón del subte para mi. Voy hacer un show de tap entre las estaciones Congreso de Tucumán y Juramento. (Los Guerreros del Lucro Cesante adoramos los feriados)"

‎"Había ligeros zumbidos que cruzaban como alas por encima de su cabeza. Y el ruido de las poleas de la noria. El rumor que hace la gente al despertar Pedro Paramo se termina en la linea d de subte, un feriado"

"‎8.30 am Línea D: Un auténtico perjudicante -como diría la abuela de MG- de mediana edad y pletórico de salud, empuja a un colectivo de damas (en el que me incluyo) para obtener un asiento. Absolutamente impune en su accionar, para resumir digamos que usa los codos. Me indigno hasta que un texto reordena mi universo. Mañana puchero del 25 en caballito. Confirmar presencia para cálculo de huesito caracú"

"Entonces, la historia es más o menos asi. Voy en el subte, recién. Al lado mío un pibe con su hija de 3 años. Juegan. Juegan a algo claramente repetido infinitas veces. Ella le agarra la cara, aproxima su oído a la frente de él y dice: Mmm… tenés la cabeza llena de…y gritando: ¡Seeñoooraaas! Para después seguir bajito: Tenés la cabeza llena de… heladeras-elefantes-palabras…"

"Recién en el subte un Sr. -al que no le bastan sus lentes- usa una lupa de inspector para husmear en su celular, cuando concluye cierra el aparato y lo guarda en uno de los bolsillos de su camisa, en el otro introduce cuidadosamente su lupa"

El panfleto del Lic. Grimoldi en la línea B: "El mito de la mujer fatal, la fémina que arrastra a los hombres a precipicios de locura y perdición, es totalmente falso. Es la fábula inventada por los hombres inseguros y débiles que desearían sentirse Superman con la Mujer Maravilla"

martes, 31 de julio de 2012

Inauguración "Muy New York" en Petit Gallerie

"Petit Gallerie no es una galería"

Tengo una debilidad especial por las personas y las cosas que se definen por lo que no son. Así. De pura contrera nomás.

"Petit Gallerie es la acción de arte de tres artistas visuales. Con la colaboración de los artistas que participen, la acción será instalarlas de modo que conformen una obra única" "Todas las muestras serán colectivas"

Provengo de una familia numerosa. Me sientan bien las pequeñas muchedumbres. Quizás, es cierto, porque no me quedó otra, la cosa es que me acomodo fácilmente en los colectivos. Puedo observar lo que me plazca. Puedo hablar. Puedo callarme. Puedo desaparecer. Puedo creerme la reina de la fiesta. Puedo irme sin ser vista. Puedo quedarme.

Un mismo soporte para un montón de gente diferente. Un almohadón. Una hoja de carpeta. Una bolsa de papel madera. Y la locura explosiva de encontrarse con lo más absolutamente singular partiendo de lo mismo. La potencia de la sorpresa.

Las convocatorias de Petit son diversión seria y generosa.

Y eso, a esta altura de la noche, se agradece infinitamente.


Las imágenes que siguen son de la inauguración del 29 de Julio del 2012, tomadas por Luli Q.











sábado, 21 de abril de 2012

desprenderse

"Espacio de arte y psicoanálisis en el Siglo XXI"
Martes 24 de abril de 19.30 a 22.30
Bolivar 1717


jueves, 1 de marzo de 2012

los albinos según R.


Finalmente R. se adentró en La Cueva. Él se fascinó con el Epílogo (que para mí continua algo inasible, como lo que me hizo llorar) y se enojó con los franceses (retomando una discusión que había tenido yo con M. un tiempo antes, cuando todavía estaba demasiado implicada en lo que había visto como para poder escuchar)

Cuando salió de La Cueva, me mandó un mail larguísimo titulado “Albinos” y al otro día un mensaje de texto que decía “Sos la más albina de tu familia” y no había ninguna duda de que se trataba de un piropo.

Para R. los cocodrilos son Herzog, el amante de lo deforme, de los enanos, de las excepciones, el amante de la locura. “Tan únicos, tan delirantes, tan bellos como los que pintaron las cavernas” Los cocodrilos albinos son, para R., obra de arte. ¿Cómo no iba a ser un piropo que me dijera albina?

Y después estuvo su enojo, claro, que abrió para mí una perspectiva distinta. Y es interesante porque R. divide el mundo en dos y sin embargo su ordenamiento no es reduccionista, no es simple. De un lado la invención, la creación; del otro la atribución de sentido, la explicación, la interpretación: “El que no representa, el que no juega el juego de la creación, juega el juego de la interpretación y cuando interpreta, interpreta para el poder”, para tenerlo, agregaría yo.

El enojo de R. es un enojo apasionado, contagioso. Se detiene en la insistencia de los franceses en “adueñarse otra vez del conocimiento, casi como hacen los yanquis con E.T. o los ingleses con los griegos”. Y se pregunta: “¿Qué más hay que pensar frente a esas líneas hermosas? Hay que llorar y listo. Es como un velorio. ¿Qué importa ya de qué se murió el muerto? ¿Cómo elevan un hecho más que nada sensible, una experiencia física, intentando intelectualizarla, desmenuzarla con la ciencia para poder tolerarla, para poder entenderla? ¿Se puede entender la muerte? ¿Se puede entender el misterio de la belleza?”

Yo le contesté que la peli trataba de eso para mí, de los límites del discurso científico para explicar lo que excede por mucho a las palabras, del encuentro de la ciencia con su imposible, pero que en realidad la ciencia también estaba hecha de relatos y que entonces de lo que se trataba era de los límites de cualquier ficción para explicar eso que él llamaba el misterio de la belleza o de la muerte.

Y entonces es como él dice, lo único que queda es “mirar esos trazos mientras te das cuenta que la idea de que el hombre progresa, evoluciona, es mentira. Eso dicen esos dibujos, que el arte no mejora con el tiempo, que esos dibujos no son menos bellos que un Da Vinci, ni más bellos que un Warhol. Son igual de provocadores de la experiencia de la belleza”
Parece que sí, es cierto, solo queda conmoverse. Llorar o reírse a carcajadas, o todo junto, como prefieran.

martes, 24 de enero de 2012

los sueños olvidados


Jean-Marie Chauvet buscaba cuevas porque era espeleólogo y eso hacen los espeleólogos. Eso hacía el 18 de diciembre de 1994 en los Alpes cuando lo sorprendió una brisa suave que salía de un pequeño agujero. Así, a causa de una casi imperceptible corriente de aire descubrió la caverna con las pinturas rupestres más antiguas conocidas hasta la actualidad. Ese hueco en la montaña había permanecido herméticamente cerrado por miles y miles de años. Desde su descubrimiento solo un reducidísimo grupo de científicos tenía acceso a sus maravillas.

Werner Herzog buscaba sueños que filmar cuando se enteró de la existencia de la Cueva de Chauvet por un artículo en la revista New York Times. Buscaba sueños que filmar porque eso hacen los Directores como Herzog. Herzog tuvo su brisa de papeles dando la vuelta.

La cosa es que el Director solicitó un permiso al gobierno francés para filmar el hueco en la montaña. El hueco y sus maravillas. El gobierno francés se lo otorgó con algunas restricciones: contaría con solo cinco días de acceso a la cueva, pudiendo permanecer en su interior solo cuatro personas hasta cinco horas por jornada, no podrían utilizar luces, ni tocar las paredes, ni nada que encontraran y solo podían caminar por un pequeño andamiaje montado por los científicos.

Herzog cobró solo un euro de honorarios y cedió todos los derechos de su película al gobierno francés y después hizo magia. Pero, para ser justa, si hizo magia fue porque 30.000 años antes otros señores habían hecho magia adentro de la cueva.

Y yo lloré todo el tiempo a causa de una emoción que no se muy bien de dónde venía. Los caballos más hermosos, la voz de Herzog intentando explicar lo inexplicable, la locura de quién se pasa la vida buscando hallazgos que cambien la historia, la locura de encontrarlos. El impulso humano de dibujar, de hacer marcas, de representar lo que está ausente. El paso del tiempo que convierte lo pasado en Ciencia Ficción, en la fantasía más fantástica de todas.

Vayan corriendo. Experiméntenla. Después me cuentan.

domingo, 18 de diciembre de 2011

MIS libros 2011



La eternidad no está de más (F. Cheng)
“Entrecruzadas, las líneas que permiten predecir el destino tienden hacia la lejanía, hasta encontrarse en la infinitud de las estrellas”
Para mi fue una sorpresa enterarme que también escribía ficción. Nada. Belleza. Sobre la espera. Sobre el amor y la espera. Con momentos de una ironía conmovedora, después pura desolación.

Las montañas de la locura (H.P. Lovecraft)
“El motivo exacto que nos hizo mirar otra vez atrás no fue quizás más que el instinto inmemorial del perseguido de saber quién es y por dónde viene el que lo persigue”
Salvo excepciones puntualísimas no leo ni veo terror. Lo excepcionalmente puntual es alguna que otra recomendación y una historia de amor libre con Howard Phillips que empezó hace algunos años porque alguien que quise mucho me regaló “Polaris y otros relatos” en una edición bien bella.
Este año compré “Las montañas…” principalmente porque me gustó el objeto libro y porque adoré su ex libris: “Biblioteca de Mónica y Omar / Un libro prestado y no devuelto es un libro… robado”
Lo que asusta en este caso es lo no dicho, lo que siempre está a punto de decirse y queda escamoteado. Eso, lo que explícitamente se calla, estremece.

Pedro Páramo (J. Rulfo)
“Faltaba mucho para el amanecer. El cielo estaba lleno de estrellas, gordas, hinchadas de tanta noche. La luna había salido un rato y luego se había ido. Era una de esas lunas tristes que nadie mira, a las que nadie hace caso. Estuvo un rato allí desfigurada, sin dar ninguna luz, y después fue a esconderse detrás de los cerros”
¿Qué es lo que hace que la que estoy siendo ahora empiece a leer, ni un segundo antes ni un segundo después, un libro que precede a todas las que fui? Hay libros que uno no elige, sino que lo eligen a uno y ya. Son los mejores.

Más que humano (T. Sturgeon)
“En aquella guarida, mitad cabaña y mitad caverna, junto a aquel fuego que humeaba en el medio de la habitación y aquella carne que giraba lentamente sobre las llamas, con la ayuda de dos negras que apenas sabían hablar, un bebé mongoloide y una niña de lengua afilada que parecía despreciarlo, pero que nunca lo abandonaba en los momentos de apuro, Lone construyó el aparato. Y no porque estuviera particularmente interesado en el aparato mismo, no porque quisiera entender su principio (que estaba y estaría siempre fuera de su alcance), sino solo porque un hombre que le había enseñado algo que Lone no sabía cómo se llamaba, estaba loco de dolor, necesitaba trabajar y no podía conseguir un caballo”
Llorar como una tonta en un micro de larga distancia de Buenos Aires a Necochea porque creo que es una de las historias de amor más perturbadoras que leí y aunque me decepcionó un poco el final perfectamente podría incluirse en mi lista de los libros que preferiría no haber leído para poder leerlo por primera vez.

Jane, Jane, Jane
"Me abstengo de citar fechas en esta ocasión, dejando a cada cual en libertad de fijarlas a su gusto, convencida de que la cura de las pasiones irremediables y la transferencia de insustituibles amores tienen que variar mucho, en cuanto a tiempo, según las personas. Sólo ruego que todo el mundo crea que en el momento en que fue muy natural que así ocurriera, y no una semana antes, Edmund dejó de pensar en Mary y se sintió tan impaciente por casarse con Fanny como la propia Fanny podía desear" Mansfield Park, J. Austen
Le debo a Jane los instantes de calma en los momentos más difíciles del año. Mejor que ver una novela. Protagonizarla.

martes, 13 de diciembre de 2011

el kit de Mechis



Un trago de Coca a la madrugada.
Si no hubiera dejado de fumar, el primer cigarrillo a la salida del trabajo.
Una película coral.
Lau.
Mi primer viaje a Europa.
Fin de año en Santa Ana y la balsa de los deseos.
Vos.Y el resto de los hermanos también.
Mi próximo viaje a Europa.
Cuevana.
La BlackBerry. Vergonzoso pero cierto.
Mis pantuflas de corderito también en verano.
Ropa, ropa, ropa, ropa y zapatos.
Arcos para cuando lo necesito.
Un taxi.

domingo, 4 de diciembre de 2011

joss paper 金纸

Barrio Chino, domingo, casi verano, media tarde. Compro feliz una caja dorada de papelitos. La variedad es inmensa. Lisos y dibujados. Diferentes texturas. Troquelados. Envueltos. Sueltos. Y cuando digo “feliz” digo lo más feliz que quiero ser en ese momento.

Voy saliendo del negocio y me detengo a preguntar lo que hubiera podido preguntar mil veces en iguales circunstancias y que nunca pregunté mas por pudor que por falta de curiosidad:

Yo: -¿Para qué sirven?
Sr. Chino: -Para quemarlos
Yo: -¡¿Todos?!
Sr. Chino: -Cada uno

Y al impacto, le sigue una felicidad más inmensa. 

Poseer algo sólo a condición de saber que su reverso es la pérdida y estar tranquila, tranquila y contenta con eso.



martes, 29 de noviembre de 2011

colección arbitraria de conversaciones escritas


-¿Y vos? ¿Qué tal?
-…
-Jodida parece, estás muda. Yo al menos hablo solo.
-Yo al menos sueño desde el viernes, todas las noches.
-¿Qué soñás?
-Cositas feas.

-¿Cómo estás?
-Bien, muy bien acompañado por mis fantasmas. No sabés lo conversadores que son, saben de todos los temas de mi interés.

-¿Te suicidaste?
-Sí, me suicidé.
-Lo suponía

-Mi marido, el definitivo, va a ser gordo, gordo y desaliñado.
-…
-¿Estás?
-…
-¿Hola?
-…
-¿Dejaste de quererme?
-…
-Y sí. Algo habré hecho, sí.
-Joder a esta hora, por ejemplo

(Luego de un viaje breve)
-¿Novedades por acá?
-Bien. Acá. Enamorado. Trabajando poco, ganando mucho. Muchos cambios. Adelgacé. Muy poco ansioso. Relajado. No para de crecerme el pelo.

-Agarrate que en el 2012 me relajo. Agarrate. Vuelvo al amor. Al amor por la vida. Me ablando.
-Entonces no me agarro nada, me suelto y te acompaño

-Me esperan a las 12 para ver los salones. Te invito a desayunar ahí.
-¿Te casas?
-Si, estoy buscando marido y salones a la vez para ir ahorrando tiempo

-Me duele el corazón de lo que te extraño.
-Jajaja

-Ahora, yendo a la cena. Vestida sutilmente de manera tal de que el atuendo sirva también para la fiesta. ¿Vos?
-Vestido de negro para la fiesta. De negro tipo Denzel Washington. Maquillado de negro.

domingo, 6 de noviembre de 2011

and the winner is...

1. Los aspirantes


2. Bollito y adentro



3. Todos (un acto de fe)


4. Shake it


5. Trompetas


6. La ganadora